Poema Incompleto

A vanguardista arte que resiste
No coração daqueles que seguram o mundo
Os faz chorar ao pensar que o amor

O mundo é etéreo como o vapor
Da expiração, inspiração, suspira
E a vida é fumaça que se vai
Na cachaça

Mas talvez pra estes ainda haja,
Ao lado de alguém, é melhor que corram

Porque a cada último suspiro, se vai um conservador
A cada luz, em um novo sopro, os olhos,
Que vêem o mundo instável mergulhado na rede,
Aprendem e crescem

As pessoas, cada vez mais feridas
Caem na folia
Iludidas, fendidas, suadas, fedidas, imundas

Beijam todos aqueles que detestam
E tornam-se como eles
Dançando todo o inferno que repudiam

Tento esquecer que o humano excrementa
E o que é o excremento
Senão um monte de energia não aproveitada?
(Irrenovada, jogada, deixada, mal tratada)

Tenho pesar ao pensar,
Falar, comer, andar, calar,
Que os pobres podem ser o excremento social
Como tanto se costuma dizer

Temos mais excremento do que cidadãos
E afinal, é ou não é por falta de vontade?